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[Groot]

Réponses aux lecteurs

@FC_Guimaraes alors que pensez-vous de cet arc ? J’ai chialé sur cet épisode

- « Anibal ? Ma fille vous avez écrit une lettre » -

Tbilissi, Géorgie. Neige fine, douleur épaisse.

L’avion privé atterrit en douceur sur le tarmac détrempé de l’aéroport international de Tbilissi. À bord, aucun mot n’avait été prononcé depuis plus d’une heure. Seuls les moteurs, les souffles longs et quelques regards volés vers le hublot.

Aníbal Guimarães, Rúben Amorim, Hugo Viana… et Victor Khutsishvili, le gamin de 14 ans qui, quelques jours plus tôt, rêvait encore de toucher les étoiles.

Il ne pleurait pas. Il ne parlait pas. Mais tout dans sa posture — la nuque basse, les poings serrés, les yeux rougis — criait une détresse plus profonde que tout ce que ces hommes de football avaient connu.

Sa mère venait de mourir. Et avec elle, peut-être, son avenir.

À la sortie de l’aéroport, une vieille femme l’attendait. Sa grand-mère maternelle. Robe noire, écharpe beige, des mains usées, un regard franc. Elle le prit dans ses bras sans un mot, simplement, comme si elle voulait absorber toute sa peine dans sa peau. Puis elle releva la tête vers les trois hommes, légèrement sur la défensive.

Mais lorsqu’Aníbal s’avança pour se présenter, quelque chose changea.

Elle le fixa. Longtemps. Les yeux plissés. Comme si un puzzle vieux de quinze ans venait soudain de s’emboîter.

« Vous êtes… Aníbal Guimarães ? »

Il acquiesça, surpris.

Elle hésita, se tourna discrètement vers l’une de ses filles, puis revint à lui dans l’intimité du salon familiale, bouleversée.

« Elle a laissé une lettre pour vous. Avant de… partir. Elle a demandé qu’on vous la remette si vous veniez. »

Il ne comprit pas. Ou plutôt : il ne voulut pas comprendre. Pas tout de suite.

Ce n’est qu’après la cérémonie, dans la chambre austère d’un hôtel sur les hauteurs de Tbilissi, qu’Aníbal ouvrit l’enveloppe.

L’écriture, fine et inclinée, était la sienne. Cette lettre était écrite de la main d’Anna.

Ani,

Si tu lis cette lettre, c’est que le temps m’a filé entre les doigts plus vite que prévu. Je pensais avoir encore quelques mois. Juste assez pour parler à Victor. Pour lui dire la vérité. Pour te l’annoncer autrement, j’ai essayé avant Noël mais je n’ai pas eu la force.

La maladie a été plus forte. Comme souvent dans ma vie, j’ai perdu à la dernière minute.

Je ne t’ai jamais parlé de lui. Parce que, quand je suis tombée enceinte, tu étais ailleurs. Tu étais dans ton rêve, dans ton monde. Le football, les voyages, la fuite en avant. Moi, je voulais de la stabilité. Et je savais que tu ne pouvais pas encore la donner. Alors je suis partie. J’ai gardé ça pour moi. J’ai fait au mieux. Peut-être mal, peut-être bien, je ne sais pas.

Victor est né à Valladolid, en Juillet 2027. Tu étais encore là, quelque part, sur un banc de touche ou sur une route vers un nouveau contrat. Je t’avais suivi après ton départ de Vianense dans l’espoir de… J’ai finalement accouché seule. Mais je ne t’en ai jamais voulu.

Victor a commencé à s’intéresser au football à mon grand désarroi. Les chiens ne font pas des chats comme on dit. Je l’ai alors inscrit à l’école de football de Viana, sans savoir que tu y reviendrais un jour. Victor ne sait rien. Je comptais lui parler. Mais pas encore. Pas alors que je n’étais pas sûre de ce que tu aurais fait. Mais aujourd’hui… aujourd’hui, je veux te demander une seule chose :

Ne le laisse pas tomber.

Aime-le comme tu aurais aimé le connaître.

Protège-le, même s’il ne sait pas encore qui tu es. Attends le bon moment pour lui raconter son histoire.

Tu n’as jamais été parfait, Ani. Mais tu as toujours été loyal à ce en quoi tu croyais.

Et lui, c’est toi. Il le porte dans ses yeux. Dans sa façon de courir. vous aurez beaucoup à apprendre l’un de lautre.

Tu verras.

Anna.

Aníbal resta longtemps assis, la lettre dans les mains.

Pas d’explosion. Pas de larmes. Juste un vertige.

Puis il se leva, descendit dans le salon de l’hôtel où Hugo et Rúben l’attendaient.

Il parla d’une voix calme. Brisée, mais droite.

Victor… est mon fils. Depuis tout ce temps. Et je n’en savais rien.

Personne ne répondit. Même Rúben, pourtant rarement à court de mots, garda le silence.

Après un long moment, Hugo prit la parole.

Alors il va avoir besoin de toi. Encore plus qu’avant.

Le lendemain, une réunion fut organisée avec la famille. La grand-mère, digne, écouta en silence. Les tantes opinèrent. Une larme coula sans bruit.

Aníbal s’engagea. Solennellement. À prendre sa place. À ne rien brusquer, mais à être là.

Toujours.

Ils se mirent d’accord.

Victor ne saurait rien pour l’instant. Il fallait du temps. Du calme. Du deuil.

Ils lui diraient tout à la fin de la saison, lorsqu’il serait prêt. Lorsqu’il pourrait accueillir cette vérité comme une promesse, et non comme une tempête.

Et dans l’avion du retour, Victor s’endormit pour la première fois depuis trois jours. La tête posée contre le bras d’Aníbal. Sans savoir. Mais sans crainte.

Et Aníbal, les yeux fixés sur les nuages, comprit une chose :

Parfois, les rêves que l’on pensait perdus… reviennent sous une autre forme.

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