RĂ©ponses aux lecteurs
@CaptainAmericka Il faut bien refermer certains arcs narratifs petit Ă petit.
@alexgavi oui il reste entouré de gens qu’il connait.
Le football Ă©tait revenu.
Pas comme une passion dĂ©vorante, pas comme une Ă©chappatoire joyeuse. Il Ă©tait revenu comme un rituel. Une discipline. Une manière de tenir debout quand tout le reste menaçait de s’effondrer. AnĂbal GuimarĂŁes passait Ă nouveau ses journĂ©es entre le centre d’entraĂ®nement et les dossiers du mercato, travaillant avec une rigueur presque ascĂ©tique. Chaque sĂ©ance, chaque appel, chaque dĂ©cision avait dĂ©sormais un poids diffĂ©rent.
Il ne construisait plus pour durer. Il construisait pour honorer.
Pendant ce temps, l’enquête avançait.
L’incendie de la villa Guimarães n’était plus entouré d’aucune ambiguïté. Les experts avaient été formels : plusieurs accélérants avaient été retrouvés dans les décombres, dissimulés méthodiquement, utilisés avec sang-froid. La clé USB, récupérée intacte dans un coffre miraculeusement préservé, était devenue la pièce la plus troublante du dossier. Son contenu avait été analysé, isolé, sécurisé.
Un message. Une signature. Une mise en scène. Quelqu’un avait voulu être vu.
Les autorités portugaises avaient fouillé chaque piste connue. Les ennemis publics. Les vieilles affaires. Les menaces passées. Les réseaux internationaux. Une seule silhouette revenait, obsédante, comme un fantôme qui refusait de se dissiper. Un nom que personne n’osait prononcer à voix haute.
Mais cet homme était officiellement mort depuis des années.
Et malgré les recherches acharnées menées autrefois par Ichiban Kasuga, malgré les réseaux, les contacts, les sacrifices, aucune preuve tangible n’avait jamais émergé pour étayer l’hypothèse d’une fausse mort. Les dossiers étaient vides. Les témoins absents. Les traces effacées avec un soin presque clinique.
AnĂbal n’y croyait plus. Ou plutĂ´t, il refusait d’y croire sans preuve.
Il avait engagé des détectives privés parmi les plus réputés au monde. D’anciens agents. Des spécialistes du renseignement. Des hommes qui travaillaient dans l’ombre, loin des juridictions classiques. Ils avaient fouillé l’Europe, l’Amérique du Sud, l’Asie. Ils n’avaient rien trouvé.
Rien. Le vide était peut-être la réponse la plus terrifiante.
C’est dans ce contexte que la justice portugaise fit sa proposition.
Elle eut lieu dans un bureau impersonnel, aux murs trop blancs, avec vue sur le Tage. Deux magistrats. Un responsable de la sécurité intérieure. Des mots choisis avec précaution.
Protection renforcée. Disparition médiatique. Nouvelle identité. Pour lui. Pour Victor.
Une vie ailleurs. Une autre langue. Un autre nom. Un effacement total.
Victor écoutait, pâle, crispé. Lorsque les autorités quittèrent la pièce, il se tourna vers son père, les yeux brillants d’une peur qu’il n’avait jamais exprimée auparavant.
« Papa… s’il te plaît. »
« Ils ne savent pas qui c’est. »
« Ils ne savent pas jusqu’où il peut aller. »
AnĂbal resta silencieux. Longtemps. Il regardait par la fenĂŞtre, les bateaux glisser lentement sur le fleuve, indiffĂ©rents Ă tout.
« On pourrait vivre » reprit Victor, la voix brisée. « Ailleurs. Normalement ».
AnĂbal se tourna enfin vers lui.
« Vivre quoi ? » demanda-t-il doucement.
Victor n’eut pas de réponse.
« Fuir, ce n’est pas vivre », poursuivit AnĂbal. « C’est survivre. »
Il marqua une pause.
« J’ai déjà presque tout perdu. »
« Celui qui me veut du mal m’a déjà pris l’essentiel. »
« Il me prendrait quoi de plus ? »
Sa voix n’était ni défiance ni colère. Elle était vide. Fatiguée. Dépourvue de peur.
« Ma vie n’a plus la même saveur », conclut-il. « Mais elle a encore un sens. »
Victor baissa la tête. Il comprit qu’il ne gagnerait pas.
AnĂbal accepta nĂ©anmoins un compromis. Un seul. Des agents de sĂ©curitĂ© privĂ©e, triĂ©s sur le volet, logeraient en permanence dans la dĂ©pendance de la villa. Discrets. PrĂ©sents. Toujours Ă distance.
Il refusait de se cacher. Mais il n’était pas inconscient.
Lorsqu’ils quittèrent le bâtiment, le soleil commençait à décliner. Victor marchait un pas derrière son père. Pour la première fois, il comprit que l’homme qu’il suivait n’était plus seulement un entraîneur ou un père.
C’était un survivant qui avait choisi de rester debout.
Et quelqu’un, quelque part, venait peut-ĂŞtre de comprendre qu’AnĂbal GuimarĂŁes ne fuirait jamais.